Quand on la sent ou qu'on la cueille,
Mais qu'on ne l'offre toute éclose
Qu'à l'occasion sur un cercueil ?
Que connaît-on de cette pluie
Sous laquelle on a succombé
Au baiser fou d'elle, ou de lui,
Mais qui, sans nous, peut bien tomber ?
Et que retient-on de la terre
Quand on s'y est un peu roulé
De colère ou bonheur saoûlé,
Mais que rien n'a poussé que l'air ?
Moi ; que voyais-je de la vie
Quand, seulement, je lui passais
Au travers, au gré des envies,
Mais qu'encor je ne la portais ?
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