Vipère

Acide, douce-amère, la pensée se meut

En rampant prestement sur mes tempes brûlantes ;

Elle glisse, pour muer en venin sirupeux

Dans ma gorge, avisant une proie amusante.

A travers mon sourire la parole coule,

Engluant la victime dans un caramel ;

Serpentant sur ma langue, les mots qui roucoulent

Ne sont que moqueries enrobées de miel.

Goulument, elle avale les suavités,

S’en délectant sans fin jusqu’à l’indigestion ;

Sagement, elle s’adonne à l’activité,

Ignorant le mépris avec application.

Alors, gonflée d’orgueil par un dernier succès,

Je me flatte en riant d’avoir autant d’esprit ;

Mais l’effroi me saisit quand je viens à penser

Que je resterais seule sans ma poésie…